Это будет, наверное, пятница. Может к ночи, а может - к утру, И на небе звезда появится, В этот день, когда я умру... Тот же воздух и та же форточка, Телевизор и интернет, Мой аккаунт и на аве фоточка, Но в он-лайне меня уже нет... Столик, лампа да куча мусора, И любимый сборник стихов, Тихо в плеере плачет музыка, Только я отошел от делов... Листья красные, вниз упавшие, И попавшие на тротуар, И подвядшие люди падшие, Объявили за мною траур... Стены душные, равнодушные, Одиноко скрипнула дверь, Кошка скушная, непослушная, Одинокая стала теперь... Этот мир ни черта не измениться, Правда станет чуть-чуть грустней, И улыбка куда-то денется, С лиц когда-то веселых людей... Даже солнце, когда-то яркое, Очень жаркое, как грузин, Станет мелкое, очень жалкое, И печальное без причин... А враги-то окажется, кажется, Станут резко меня восхвалять, Мол, любили меня окажется, Только, правда, стеснялись сказать... И друзья, словно фотки, проявятся В черно-красном предсмертном бреду, И на небе звезда появится, В этот день, когда я умру...

Теги других блогов: стихи смерть траур