Это будет, наверное, пятница.
Может к ночи, а может - к
утру,
И на небе звезда появится,
В этот день, когда я умру... Тот же воздух и та же
форточка,
Телевизор и интернет,
Мой аккаунт и на аве
фоточка,
Но в он-лайне меня уже нет... Столик, лампа да куча
мусора,
И любимый сборник стихов,
Тихо в плеере плачет
музыка,
Только я отошел от делов... Листья красные, вниз
упавшие,
И попавшие на тротуар,
И подвядшие люди падшие,
Объявили за мною траур... Стены душные,
равнодушные,
Одиноко скрипнула дверь,
Кошка скушная,
непослушная,
Одинокая стала теперь... Этот мир ни черта не
измениться,
Правда станет чуть-чуть
грустней,
И улыбка куда-то денется,
С лиц когда-то веселых людей... Даже солнце, когда-то яркое,
Очень жаркое, как грузин,
Станет мелкое, очень жалкое,
И печальное без причин... А враги-то окажется, кажется,
Станут резко меня
восхвалять,
Мол, любили меня окажется,
Только, правда, стеснялись
сказать... И друзья, словно фотки,
проявятся
В черно-красном
предсмертном бреду,
И на небе звезда появится,
В этот день, когда я умру...